LUIS FERNANDO HENAO

Tiene 23 años, este joven poeta colombiano...

Entonces no escribo...

Entonces me quedo

como un estúpido mirando al cielo

esperando con el lapicero en la mano

tal vez a que los adjetivos

me caigan de repente

encendidos y precisos

escribo

pájaro / bosque / zapato

mierda / soledad / huesos

tacho cosas aún no escritas

aborto verbos sustantivos

pretéritos que agonizan

entonces doy palabra

a un silencio que es aún silencio

y escribo cosas aturdidas

más aún no doy voz

a este dolor encadenado

porque el abecedario

se ha quedado simplemente

sólo en palabras

entonces escribo

tu nombre / fuego / mar

estrellas / ausencia / memoria

cavilo un rato cosas

inconcebibles indecibles

borro memoria

tacho tachones ya tachados

arranco la hoja

no jodo más

entonces no escribo

me instalo en el insomnio

y apago la luz

me quedo a oscuras

y a oscuras todo es más claro

ELISEO DIEGO

Poeta, escritor y ensayista. Nace el 2 de julio de 1920 en la ciudad de La Habana. Estudia Pedagogía e imparte clases de Literatura Inglesa y Norteamericana en cursos especiales realizados en la Casa de las Américas. Ocupó el cargo de responsable del Departamento de Literatura y Narraciones Infantiles de la Biblioteca Nacional José Martí hasta 1970. En 1986 Eliseo Diego obtiene el Premio Nacional de Literatura por el conjunto de su obra. Fallece el 1ro de marzo de 1996, mientras se encontraba en México y sus restos son trasladados a Cuba, donde fue sepultado.



DAGUERROTIPO DE MI ABUELA


Mi abuela está sentada: es una joven
de esbelto rostro frágil
sobre el altivo cuello: miro inmóvil
la pupila en tinieblas que la mira
desde un abismo: si volviera
no más los ojos a la barba triste
del padre sonriente, se animara.
Pero mi abuela sigue inmóvil, joven.

Se ha de poner en pie muy pronto. El día
la arrastrará consigo hasta el zaguán mientras la calle vibra al choque cósmico
de casco y casco. Se ha perdido. Cuando la vuelva a ver, será una anciana.

Pero en tanto, serena, inconmovible, sigue mirando hacia la sombra inmensa, su esbelto rostro frágil
sobre el soberbio cuello. Es una joven. Está, sencillamente, allí sentada.


CANCIÓN PARA TODAS LAS QUE ERES

No solo el hoy fragante de tus ojos amo
sino a la niña oculta que allá dentro mira la vastedad del mundo con redondo [azoro,
y amo a la extraña gris que me recuerda en un rincón del tiempo que el invierno [ampara.
La multitud de ti, la fuga de tus horas, amo tus mil imágenes en vuelo
como un bando de pájaros salvajes.
No solo tu domingo breve de delicias sino también un viernes trágico, quien [sabe,
y un sábado de triunfos y de glorias
que no veré yo nunca, pero alabo.
Niña y muchacha y joven ya mujer,
[tu todas,
colman mi corazón, y en paz las amo.

MARIA EMILIA CORNEJO

Se suicidó en 1972 cuando tenía sólo 23 años, en esa fecha ya era la figura más prometedora de la poesía femenina peruana y fue la iniciadora de la nueva corriente de erotismo en la poesía del Perú. Estudiante del Programa de Literatura de la UNMSM, publicó poemas en diversas revistas, las que son recogidas en el libro “En la mitad del camino recorrido”.

Soy la muchacha mala de la historia

Soy

La muchacha mala de la historia

La que fornicó con tres hombres

Y le sacó cuernos a su marido.

Soy la mujer

Que lo engaño cotidianamente

Por un miserable plato de lentejas,

La que le quitó lentamente su ropaje de bondad

Hasta convertirlo en una piedra

Negra y esteril

Soy la mujer que lo castró

Con infinitos gestos de ternura

Y gemidos falsos en la cama

Soy La muchacha mala de la historia.

ENRIQUE WINTER

Nació en 1982. Dueño de un registro poético de alto nivel formal, pulcro. Sin duda, no ha hecho del vómito el estilo. Ni ha dejado de poetizar donde muchos otros temen parecer superficiales o vanos.

EN LA VEREDA

Las micros trotan y son nuestras naves.

El continente Pueblos, por pequeño,

no tiene terminales ni es porteño.

Sentarse en su vereda a ver las aves,
ojo de pez soy sin boletos, sabes,

es prender fuego a guías de Carreño,

al siglo y al comercio en cada leño,

ver ascuas de tu cuerpo y de tus claves.

En la acera de un pueblo chico, hincarse

es darle un fulminante gancho de box al tiempo,

y a la ruma de libros ......... y a las monedas ......... y a ti.

de ATAR LAS NAVES

© Enrique Winter Sepúlveda

ISBN: 956-8118-08-X

Diciembre de 2003

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

Nacido en Barcelona en 1928, falleció a los 70 años. Era uno de los poetas más conocidos de España. Se autodefinía como "francotirador de izquierdas", pero era sin duda mucho más. Con un lenguaje llano, alternó versos urbanos y casi de combate con poemas de un sentimiento muy cercano a la gente de la calle. Era muy popular -su libro menos vendido va por la tercera edición- y su poema Palabras para Julia, dedicado a su hija, se ha convertido en un clásico gracias, en parte, a la versión cantada por Paco Ibáñez. Su lucha, en cualquier caso, fue ejemplar y se traduce en una poesía que, en sus palabras, "no es poesía social, sino política".
"La gente se muere igual que un geranio", declaró en una ocasión. "A mí me gustaría morir con la cabeza clara y sin dolor".



PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre solo una mujer
así tomados de uno en uno
son como polvo no son nada.

pero cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso

ALEJANDRA GONZALEZ CELIS

Alejandra Sofía González Celis nace el 23 de junio de 1976 en el invierno de Santiago de Chile. Lee y escribe desde los cinco años. Desde ese tiempo no ha parado de hacerlo.Ha asistido a talleres literarios con Mauricio Redolés, Andrés Morales y fue becada por la Fundación Pablo Neruda en el año 1998. También ha participado en tres publicaciones en calidad de antologada: "Apuntes a la base del fuego" (Red Internacional del Libro), "Yo no me callo" (Editorial los andes), y "Vagonetas presidenciales" (Edición limitada). Actualmente estudia Trabajo Social en la Universidad Católica.


LOS HABITANTES DE LAS CUEVAS DE CATÉTER

Nosotros
los niños enfermos
seguíamos jugando
en las esquinas de las salas comunes
unos amontonados en sillas de ruedas
otros sujetos a una cama donde descansaban
nuestras cabezas condenadas a cascos respiradores
de astronautas abandonados en atmósferas extrañas
o atornillados
a balanzas que mantenían nuestras columnas en su lugar
A la mayoría de nosotros le habían nacido alas de aviones
que obligaban a nuestros brazos
a ser amigos de sueros y calmantes
Cada vez que volvíamos de ser abiertos
seguíamos jugando
y entre mareos posteriores al sueño anestésico
nos contábamos del tiempo
anterior a la morfina
y a las cicatrices
de nuestras casas con sábanas dibujadas
de nuestro propio televisor
de las peleas con hermanos sanos y ausentes
que no dejarían entrar
No llorábamos por las heridas
ni por las enfermeras
ni por el constante perforar de pieles
no acostumbradas a ser cuevas de catéter
ni por la comida que ingeríamos sin molestar
o la continua carencia de padres
Llorábamos por las noches
por el niño nuevo de la cama de al lado que lloraba
que se iría en uno o dos días
que nos recordaba la obligación del llorar.



CANTO DE LA HEMBRA ANCIANA

Cada uno de estos hijos los he parido sin dolor
Cada uno de estos hijos ha caído al suelo
Como cuesco de aceituna
Y sin ningún padre
se han levantado
negros y olorosos
hay algunos que se han encamado con putas
hay otros que han traído mujeres decentes
pero yo a todos los nietos los quiero igual
sean o no sean
hijos de puta
todos colaboran en la casa
y a nadie se le preguntade dónde viene la plata
a veces son diez lucas
o un kilo de arroz
o 2 litros de bebida
a veces incluso han sido un par de chalas blancas
que todavía tengo en su caja
En el baño la lavadora está tapada con un pañito bordado
y en esa misma lavadora lavo
toda la ropa de mis hijos
con el amor de la mami
el amor de la comida
el amor de la comida
el amor de la comida
Aquí la mami se respeta
por sobre todas las cosas
por sobre todas las mujeres
por sobre todos los vecinos
por sobre Carabineros
e Investigaciones
Porque da de comer
Porque deja vivir en la casa
porque no hace preguntas.